tag:blogger.com,1999:blog-47705031228641724472024-02-19T09:09:56.396-08:00El amor sin mordazasDedico este libro a Miguel Ángel Manias,
con quien establecimos las desnudas liturgias
de un amor que se oficia
con todo el corazón hecho raícesUnknownnoreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-45114028697807346142007-09-16T12:17:00.000-07:002010-12-30T14:13:23.443-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDwYzTCSjK9N_nMTdagEpsw8DMITVBOck6_My-IRLj_13QsWn8fl47OFoRDsSjwl3DzTF-LtSoN7N7isXoVgCFI-wOXGe_l8B4EKbR_JTbuVGpLqTZ2blm1VmYWcKYGdk-rgYZP2AO2az6/s1600/El+amor+sin+mordazas.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDwYzTCSjK9N_nMTdagEpsw8DMITVBOck6_My-IRLj_13QsWn8fl47OFoRDsSjwl3DzTF-LtSoN7N7isXoVgCFI-wOXGe_l8B4EKbR_JTbuVGpLqTZ2blm1VmYWcKYGdk-rgYZP2AO2az6/s640/El+amor+sin+mordazas.JPG" width="468" /></a></div><br />
<strong>© Norma Segades - Manias</strong><br />
Julio, 1991<br />
<strong>Primer Premio Edición Certamen Internacional "Villa de Martorell" - Barcelona (España-1992) </strong><br />
Imagen de tapa: Detalle Óleo <strong>"El pasaje"</strong>, de <strong>María Victoria López Severín.</strong>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-77443413259843006562007-09-16T12:06:00.001-07:002007-09-16T12:06:47.381-07:00Dedicatoria.<em>Dedico este libro a Miguel Ángel Manias,<br />con quien establecimos las desnudas liturgias<br />de un amor que se oficia<br />con todo el corazón hecho raíces.</em>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-43380782367129039422007-09-16T12:05:00.000-07:002007-09-16T12:06:02.890-07:00Epígrafe.<em>“Y si crecí desnuda en la intemperie<br />fue mi raza secreta la que educó mi piel<br />la que formó mis manos metálicas y agrestes”.<br />Pablo Neruda</em>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-28370260275187212322007-09-16T12:04:00.000-07:002007-09-16T12:05:20.582-07:00A manera de prólogo.La vida acecha, a diario, las fibras sensitivas; despliega ante nosotros sus infinitas intemperies, asedia el alma desde todos los flancos, embiste las palabras en desorden hasta los huecos duros del silencio, asciende a las cenizas enlunadas o desgarra con zarpas de tinieblas y a veces, sólo a veces, nos deja vislumbrar el fugaz centelleo de un reflejo en lejanos azogues. Entonces conocemos la poesía.<br />Fue creada en el instante del trueno y los presagios, de la verde llovizna y la tierra encrespada; una dríada salvaje que atravesó los cauces seminales del origen para engendrar, en cada ser viviente, la liturgia alfarera de sus voces.<br />Es inasible y casi inexplicable. Se oculta en nuestras íntimas callejas, en guaridas de cuarzo subterráneo, va transmigrando, clandestinamente y un día, sin aviso, nos invade.<br />Y aquellos que pudimos ser aristas, alambres, filos, dagas, esqueletos de ortigas, somos vasijas, cántaros, vertientes, úteros torrenciales donde el verbo despeña sus sílabas azules; zarzas avasalladas por decisión de un fuego que nos revela brillos dormidos en la escarcha, las duras cicatrices que clavan dentelladas, los aullidos mecánicos perforando la noche, las hojas que destierra en su agonía la cintura inocente de los plátanos, la carne mutilada, el largo luto de las muertes largas... Y aquellos que pudimos ser gárgolas de piedra, patrimonio del odio o de la cólera, arquitectura de indolencia o páramo, heredamos este espacioso oficio de traducir vocablos fugitivos, erigimos la claridad fecunda del lenguaje, diseminamos sus simientes grávidas.<br />Venimos de distintas geografías. Nos mecieron en cunas impregnadas con humildes cadencias de maderas o en la dorada asepsia de los bellos metales. Venimos de muy lejos; de hedores o fragancias, pedregales o rosas, goteras, seda, encaje o desamparo. Por eso, cada poeta la ama, la seduce, la interpreta y la expresa en ese original abecedario que le dicta su sangre. Y ella congrega por igual el pan y las corolas, la sangre y el otoño, el rocío y el hambre, el frío, el horizonte, los harapos.<br />En mi opinión, es fuerza y testimonio. No le calzan las hipocresías ni las falacias ni la indiferencia. Reclama exactas proporciones de cielos transparentes y légamos descalzos. Porque, ¿qué sentido tendría la espesura final de la belleza si no prevalece en ella la mirada del hombre, esa efímera huella de la estirpe? ¿Cuál sería, entonces, el idioma del aire, del sol, de la distancia?<br />Ser poeta no es sencillo. Hay que asumir un compromiso, establecer un pacto con la autenticidad, abatir cada puente levadizo y permitirle entrar a saco en nuestros calendarios hasta lograr que sentimientos, convicciones, actitudes y escritura constituyan una unidad sin intersticio alguno. Desmitificando nuestra tarea, pero reconociendo que hemos de librar duras contiendas contra la frivolidad y el esnobismo. Repudiando demagogias literarias, pero comprendiendo que la verdad está golpeando siempre a nuestra puerta con sus empecinados aldabones.<br />Alguna vez su máscara de arcilla – esa cruel dualidad de luz y sombra -, llamó a mi corazón con resecos nudillos de miseria y allí, frente al vacío de ácidas agonías y amarillos martirios desdentados, tuve la breve revelación que dio sentido a la proporción y simetría de mis versos. Sin mayor explanada para erigir su esencia que aquellos territorios que nos legaron Pablo (Neruda) y Federico (García Lorca), Miguel Hernández, Mario Benedetti... y tantos otros que andan mis desmemorias pero siempre renacen porque en sus fuentes beben mis raíces. Sin otras intenciones que esta antigua ternura. Sin más bandera al viento que los sueños del hombre engalanando el mástil de mi canto.<br />Mi obra poética es sólo un destrenzar este desvelo, un buceo en las médulas nocturnas para tocar la entraña de la greda, para sentir la furia del amor y del odio, para besar el miedo que aguijonea sombras debajo de los párpados, para tejer la trama deshilada de tantas soledades, para velar las claras libertades o los magros gajitos de esperanza.<br />De estas ocupaciones obstinadas, de esta tarea ausente y malherida, por los muslos abiertos del verano, con la luna anudada en Capricornio y la mano de mi hombre desnudando veinte años de un amor apacible en el lado derecho de mis días, nació al paisaje náufrago del mundo este racimo intacto de poemas al que puse por título: El amor sin mordazas.<br />Porque sí... Porque era imprescindible alzar el desafío. Porque durante cientos de crepúsculos, un musgo avergonzado remendaba el revés de las urdimbres con lanzaderas mustias y sumisas. Porque había una voz, que casi no se oía, compartiendo iguales nervaduras de ritos y relámpagos. Porque era sumamente necesaria otra sonoridad, encontrarnos, de pronto, con la franqueza entera ardiendo en las mañanas, hacerle un lugarcito a aquello que surgía de todas las honduras femeninas como si fueran ecos de otro universo, pieles de otras palabras.<br />Porque quise asumir esta insolencia de ser muchas mujeres; encabritando andamios, estrenando ternuras, orillando la sed y los incendios, recorriendo los vientres de la lava, deshojando el olvido, pariendo los hastíos cotidianos.<br />Después vino el llamado que atravesó los mares y arrojó sus guijarros pequeñitos contra el pobre cristal de mi ventana, la interina osadía que despachó mi nombre, el péndulo incesante, el mensaje en la lluvia encadenando vuelos por encima de espumas erizadas y espesas llamaradas de fronteras, la cómplice ternura de esa carta – paloma agitada en los pétalos de mayo.<br />Y al desgarrar los sellos, sin prever talismán o barricada, un diluvio de luz mediterránea, una leyenda en piedra sobre el río y la áspera tibieza de una villa extendiendo sus manos, desgranaron su afecto sin rincones, atravesaron fiebres y vigilias, violentaron enjambres de pestillos cariados... y Cataluña, con su sol a cuestas, transpuso los umbrales de la casa y se sentó a la mesa, con mis hijos, a compartir vajillas y manteles, la frescura hortelana de los cuencos, la dulzura del fruto, el agua clara y la ofrenda madura de la espiga crujiendo, eternamente, en las hogazas.<br /><br />Norma Segades – ManiasUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-16714452520071075042007-09-16T12:03:00.002-07:002007-09-16T12:04:32.125-07:00Andamios en el viento.Yo edifiqué este amor.<br />Con fragmentos de oscuras inocencias,<br />con torpes esqueletos de caricias,<br />con harapos de sueños,<br />con astillas de heridas sin cerrojos,<br />con retazos de olvidos,<br />con silencios,<br />con este terco corazón obrero<br />enhebrando<br />una a una<br />las miradas<br />hasta llegar al beso.<br /><br />Yo edifiqué este amor.<br />Me desollé las manos<br />y el alma<br />para hacerlo.<br />Desgarré la agonía de mis pieles<br />en el seco perfil de tus misterios,<br />en tu salvaje lluvia de raíces,<br /><br />en tu escasa ternura,<br />en la eterna aspereza de tus miedos,<br />en el rencor marchito de tu zarza,<br />en la estirpe indomable de tus fuegos.<br /><br />Yo edifiqué este amor.<br />Establecí mi sumisión descalza<br />como piedra y cimiento,<br />lo parí con la fuerza de la tierra<br />en la orilla de enero,<br />lo afirmé como hiedra a tus murallas<br />de aguijones sin tiempo...<br />y lo sostengo<br />a pura garra y dientes<br />entre racimos de cuchillos negros.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-40511419072854751852007-09-16T12:03:00.001-07:002007-09-16T12:03:43.601-07:00Desde todo el silencio.Después de tanta furia compartida,<br />después de tanta angustia,<br />de horarios de oficina,<br />de olores de frituras,<br />de tantos desencuentros.<br />Después de tanto ocaso sin jazmines<br />y caballos de lava derretida<br />y látigos de fuego.<br />Después de tanta muerte a la deriva,<br />de tantas cicatrices en el alma.<br />Después de tantos sueños mutilados<br />en la orilla del tiempo...<br />sentados en mitad de nuestra vida,<br />donde todo se sabe<br />y todo calla...<br />quiero hablar de la otra,<br />compañero.<br />Quiero advertir que abajo,<br />abajo del cansancio sumergido,<br />de la ceniza cruel en los cabellos;<br />debajo de las formas inconstantes,<br />donde se tensa el arco de mi vientre,<br />donde se eleva,<br />ansiosa,<br />la redonda lujuria de mis senos,<br />donde encuentras la hembra que me habita<br />cuando azota aldabones el deseo...<br />Allí,<br />donde el silencio es una hoguera<br />consumiendo los pétalos,<br />donde hay huellas de sangre fugitiva<br />y lunas sin caderas...<br />hay alguien que agoniza,<br />hay alguien que mastica los silencios,<br />una mujer de corazón desnudo<br />que desea quitarse los disfraces<br />y gemir por caricias verdaderas,<br />y aullar que,<br />algunas veces,<br />son casi imprescindibles los “tequiero”,<br />y reclamar a gritos la ternura<br />que extraviamos,<br />un día,<br />entre el feroz instinto de las pieles.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-83608144534936571972007-09-16T12:02:00.001-07:002007-09-16T12:02:58.222-07:00A pesar de la sombra.Deja que me establezca en tu silencio.<br />Afuera,<br />las tinieblas liberan sus jaurías...<br />el odio está acechando en los senderos<br />con los hocicos fétidos<br />de sus perras hambrientas.<br />Puedo escuchar las zarpas de la noche<br />deshilachando tréboles,<br />diseminando dagas de ceniza<br />en muslos de violetas,<br />enterrando<br />en muñones de rocío<br />su dardo agudo,<br />su desnuda greda.<br />Aquí,<br />junto a tu pecho,<br />las caricias construyen un lenguaje<br />de vértigo y hogueras<br />que llovizna en la piel de mi ternura<br />como sobre una copa soñolienta<br />donde<br />el amor<br />se esperma de raíces,<br />de linfa y lunas ciegas.<br />Vamos a enarbolar esta locura<br />de ser sobrevivientes,<br />a inaugurar liturgias infinitas<br />a fecundar la sed de antiguas fiebres,<br />vamos a naufragar en la esperanza<br />como en un archipiélago desierto...<br />hasta sentir que somos un refugio,<br />una legión de sueños sin fronteras<br />donde la sangre eriza barricadas<br />y quebranta las proas del olvido<br />con sus amuralladas transparencias.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-55550333078597729152007-09-16T12:01:00.002-07:002007-09-16T12:02:20.073-07:00Hasta los dientes.Uno no puede,<br />siempre,<br />andar gritando al mundo a voz en cuello<br />todo lo que te quiere.<br />Uno no puede,<br />a veces,<br />olvidar el idioma en que la vida<br />anda sacrificando mariposas<br />bajo nuestras promesas de Septiembre.<br />Por eso son forzosos los crepúsculos,<br />cuando el cielo en silencio nos desteje<br />sus ovillos de noche estremecida<br />por un filo acechante de jazmines<br />y rosales silvestres.<br />Por eso son vitales las caricias,<br />la risa al viento,<br />el beso que sucede<br />y nos exilia de la hipocresía,<br />de los negros olvidos,<br />de la lluvia<br />con que el odio desnuda la intemperie...<br />y nos enciende huecos de panales<br />y nos amarra al borde de la luna<br />como gaviotas a lejanos muelles.<br />Por eso,<br />en ocasiones,<br />suelen ser perentorias las miradas<br />que escrutan la tibieza de las pieles.<br />Esas que acaso trenzan la ternura<br />en la semilla pura de tu vientre<br />para ejercer el cielo o el abismo,<br />las del reloj de sangre,<br />las que engendran la magia prodigiosa de los duendes.<br />Por eso,<br />¿de qué sirven las palabras?<br />¿no es hermoso<br />ir armados de amor hasta los dientes,<br />sin más desvelo que morder la sombra<br />en la hondura ritual de tu relieve?<br />sabiendo que a pesar de todo esto,<br />uno nunca ha podido,<br />uno no puede<br />andar gritando al mundo<br />a voz en cuello<br />todo lo que te quiere.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-70319402831360708172007-09-16T12:01:00.001-07:002007-09-16T12:01:36.964-07:00En este tiempo.Ya sé que habrá mañanas sin tus besos,<br />sin tu piel<br />donde el sol despeña el polen<br />de su estambre escarpado,<br />sin tus ojos tiñéndome de estrellas<br />y aromas<br />y espesuras<br />y racimos<br />la salvaje matriz de la esperanza.<br />Ya sé que<br />en la maraña<br />la vida está afilando sus relojes,<br />taladrando silencios transparentes,<br />precipitando zarpas.<br />Sé,<br />pero aquí me quedo.<br />Soy custodio<br />del sueño,<br />del verano,<br />de la magia,<br />de esta ternura azul hecha raíces,<br />de tu risa descalza.<br />Quiero quedarme aquí,<br />en este tiempo<br />en que sólo tenemos las palabras<br />y caderas de lunas fronterizas<br />y pájaros sin miedo<br />y ciegas madreselvas en las tapias.<br />Quiero quedarme aquí,<br />quiero quererte<br />en este territorio,<br />en esta tregua,<br />en esta adolescencia trasnochada<br />y andar con la alegría en bandolera<br />con la insolencia socavando escarchas<br />y la franqueza al viento<br />y las caricias<br />y algún ramaje cómplice de vuelos<br />deshojando campanas.<br />Quiero quererte aquí,<br />donde te quiero,<br />en este tiempo de riberas lacias,<br />al borde de la sed<br />y los incendios<br />bajo la quieta luz de las acacias.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-35526360079978775182007-09-16T12:00:00.001-07:002007-09-16T12:00:58.867-07:00Detrás de las urdimbres.Aquí estoy,<br />zurciendo con esmero<br />este andrajo de amores eventuales<br />que encontré dobladito<br />entre la impunidad de los bolsillos<br />donde encierras los sueños.<br />Oculto en punto atrás cada mentira,<br />cada caricia y luna y juramento.<br />Cubro la luz de su mirada herida<br />con filamentos negros,<br />asiento planchas tibias<br />sobre la orografía de su cuerpo...<br />Pero me cuesta.<br />¡Ay, sí!<br />¡Cuánto me cuesta desprender su ternura<br />de las crestas insomnes de tu infierno!<br />Se ha adherido a tu voz,<br />a tu sonrisa,<br />trepó por tus cabellos,<br />inscribió sus raíces<br />en la extensión desnuda de tu pecho.<br />Perdóname querido,<br />debí advertirlo a tiempo,<br />pero estaba ocupada en otras cosas:<br />preparando meriendas,<br />fregando calcetines,<br />tejiendo calendarios,<br />almidonando todos los recuerdos.<br />Perdóname querido este dolor secreto<br />que se enrosca en la piel de tu vergüenza<br />al quitar los fragmentos...<br />Yo también me he quebrado algunas uñas<br />y sangrado la yema de los dedos,<br />sin embargo ya ves,<br />valió la pena,<br />ni se ven las puntadas...<br />quizás un poquitito del reverso...<br />Nadie habrá de advertirlo,<br />nadie indaga detrás de las urdimbres,<br />todo está exactamente como siempre,<br />tu cabeza y la mía descansando<br />en la complicidad cuadriculada<br />de este antiguo silencio...<br />¡Qué descuidado eres vida mía...<br />llevar, en un amor,<br />tantos remiendos!Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-88922569086958247282007-09-16T11:59:00.002-07:002007-09-16T12:00:15.507-07:00Carta a mi hombre.¡Ay, compañero mío...!<br />nada nos fue liviano:<br />ni el amor,<br />ni los sueños,<br />ni siquiera el perfil de la esperanza.<br />Nadie nos prometió más que desiertos<br />en cada madrugada...<br />Pero peregrinamos los caminos,<br />arrendamos esperas,<br />desnudamos limones y panales,<br />defendimos espigas<br />de los picos punzantes<br />y las garras...<br />Siempre abriendo trincheras a la vida<br />porque las sombras de la muerte acechan<br />desde un enjambre negro de atalayas.<br />Y porque muchas lunas<br />levantamos a pulso la ternura,<br />entre ciegos naufragios<br />y egoísmos,<br />entre furias armadas...<br />porque fraguamos duros talismanes<br />o pulimos encastres harapientos<br />sobre un rompecabezas de nostalgias...<br />en este otoño antiguo,<br />en este otoño de ocres horizontes<br />desciñendo crujidos sin amarras,<br />necesito emigrar de mis silencios,<br />decirte que te amo,<br />ejecutar rituales<br />de honduras<br />y misterios<br />y palabras,<br />encender aquel tiempo<br />de azulado tabaco y yerbabuena,<br />despertar,<br />en tus manos alfareras,<br />sus ecos de pausada aristocracia<br />y recorrer el vientre del relámpago<br />cuando las lenguas,<br />ebrias de rocío,<br />insurreccionen vuelos en mi sangre.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-44434806010079537352007-09-16T11:59:00.001-07:002007-09-16T11:59:36.849-07:00Parir la lejanía.La vida estaba ardiendo.<br />Iban los días<br />como cristales ebrios,<br />canturreando,<br />deshilachando soles erizados<br />con su alba de ceniza<br />y sus ocasos.<br />Iban los días,<br />lentos,<br />en la arena,<br />jazmineando horizontes,<br />destilando<br />el mosto enrojecido del verano<br />y la vida era,<br />siempre,<br />un fulgor desatado,<br />un concilio de lámparas agudas,<br />un racimo desnudo de milagros.<br />Porque éramos,<br />entonces,<br />la ternura,<br />una hoguera de amor,<br />brillos delgados<br />cuajando arquitecturas de panales<br />bajo la sombra antigua de los plátanos.<br />Pero la noche levantó en el viento<br />sus tinieblas de otoño amordazado,<br />sus espadas de luna y cicatrices<br />mutilando los sueños incesantes,<br />socavando corolas derribadas,<br />ensangrentando el vuelo de los pájaros.<br />Y así quedamos:<br />indefensos,<br />solos,<br />invadiendo de olvido los relámpagos,<br />hundiendo los colmillos en las venas<br />de todos los recuerdos,<br />clavándonos las uñas de humo amargo,<br />porque el amor parió sus lejanías<br />desde el útero azul de la distancia<br />y se marchó de mí<br />-piedra y silencio –<br />y,<br />nunca más,<br />volvió sobre sus pasos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-79905336947767447062007-09-16T11:58:00.001-07:002007-09-16T11:58:58.832-07:00El rocío salvaje.De qué lugar,<br />pregunto,<br />de qué piedra<br />brota este manantial<br />y cristaliza<br />astillas de silencio en mi fracaso<br />para manifestar que,<br />todavía,<br />hay espacios de greda en mis perfiles<br />donde sólo se encastran tus abrazos,<br />para gritar<br />que ya no soy mi nombre<br />si tu voz calla el eco sustantivo<br />de mi propio vocablo.<br />Que soy la cicatriz de lo que fuimos,<br />insolentando muros de tinieblas<br />con ojos fatigados,<br />cuando esta soledad no es,<br />ni siquiera,<br />la infamante mitad de mi nostalgia.<br />Y la ausencia me pesa más que nunca.<br />Y el recuerdo es la playa en que naufrago.<br />Que navego en mi amor,<br />a la deriva,<br />bajo esta gris llovizna que humedece<br />la textura salvaje de mis párpados.<br />Y que no habrá azucenas<br />ni palomas<br />ni sueños deshojando calendarios<br />porque,<br />sobre las últimas cenizas,<br />está cayendo,<br />sin cesar,<br />tu olvido,<br />como un rocío amargo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-75230022382730793982007-09-16T11:57:00.002-07:002007-09-16T11:58:19.748-07:00El precio de la magia.Después vendrá el olvido,<br />la apatía,<br />ese dejarse estar,<br />como si nada,<br />como si nunca incineré mi vuelo<br />en el aura amarilla de tu lámpara...<br />Y te veré pasar,<br />indiferente,<br />con un silencio azul en mi mirada.<br />Después,<br />mucho después,<br />vendrá el olvido.<br />Antes, debo vivir toda esta muerte<br />y cobrarle a los sueños,<br />al contado,<br />el precio clandestino de la magia<br />y beber,<br />en los cálices del miedo<br />el origen ritual de la distancia.<br />Antes debo exiliar de mi memoria<br />ese aroma a tabaco<br />que solía<br />arder sobre mi piel como un rocío,<br />como una hoguera al viento<br />o una llaga<br />y mutilar tu nombre en los telares<br />y andar remando,<br />soledad arriba,<br />hasta el muelle sutil de la nostalgia<br />y ejercer el oficio de parirme<br />una vez<br />y otra vez<br />desde el delirio<br />donde el infierno pacta sus alianzas.<br />Después vendrá el olvido.<br />Pero,<br />ahora,<br />¿qué hago con este enjambre de crepúsculos<br />perdido sangre adentro de mi sangre,<br />que espirala,<br />en las sombras,<br />el aullido<br />de sus lunas violadas?Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-14212198232066367932007-09-16T11:57:00.001-07:002007-09-16T11:57:40.879-07:00Jirones de locura.Voy por ruinas en llamas,<br />por infiernos de muertes repetidas,<br />por cubiles secretos.<br />Una nostalgia estéril<br />me eleva a las vertientes enlunadas,<br />al insomnio insolente,<br />a la cólera de ascuas sumergidas<br />en azuladas ráfagas de viento.<br /><br />Rehén de tus ausencias,<br />cercada por las hebras del crepúsculo<br />como por un concilio de azucenas<br />al que las uñas de la noche acechan<br />para trenzar los pétalos del miedo,<br />imagino tu sed junto a mis labios,<br />el ritual obstinado de tu aliento,<br />la avidez de tus manos<br />en la orilla nocturna de mi cuerpo.<br /><br />Telarañas de légamo agrietado<br />desgarran los azogues<br />para esbozar tu gesto en los espejos...<br />y yo,<br />casi expiación,<br />casi tiniebla,<br />casi Ofelia desnuda<br />en los delirios verdes del estanque,<br />habito mis jirones de locura<br />hasta el final del tiempo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-89807894135904695872007-09-16T11:56:00.001-07:002007-09-16T11:56:41.586-07:00Entre las ruinas.Es cierto que andan sueños<br />gimiendo en mi locura<br />y huellas secas<br />alucinando un tiempo sin raíces,<br />sin ternura, sin pájaros,<br />y furiosos infiernos repetidos<br />en el ritual desnudo de tus manos.<br />Y anda un recuerdo azul<br />bajo los párpados,<br />y un antifaz de piedra y un cuchillo,<br />y un patético amor asesinado.<br />Es cierto que este mundo es un engaño,<br />es un abismo, un páramo, una tumba,<br />un hueco de dolores malheridos,<br />un duro territorio miserable<br />donde mi cuerpo yace, amortajado,<br />donde mi risa sólo es una ausencia,<br />donde el silencio crece como un nombre<br />que una herida, en mi voz, está gritando.<br />Pero también es cierto que,<br />en el fondo,<br />aún quedo yo con mi destino intacto,<br />que puedo ver tu soledad mezquina<br />ahogándose en la orilla acantilada<br />de todos tus naufragios.<br />Que puedo ser testigo de tu rabia<br />porque,<br />a pesar de tantas dentelladas,<br />¡aún quedo yo...! ¡yo quedo...!<br />la memoria<br />de una antigua Medea ante el oráculo.<br />Aún quedo yo,<br />después de tus diluvios,<br />después de los espejos y los llantos.<br />Aún quedo yo.<br />Con pieles andrajosas,<br />nadie regresa impune del espanto –<br />pero soy lo importante,<br />la salvaje<br />violencia de mi sangre empecinada,<br />la luz edificada entre las ruinas,<br />el fuego calcinando los presagios.<br />Soy las alas y el vuelo.<br />Soy la vida.<br />La pequeña simiente de un milagro.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-3258967790523048792007-09-16T11:55:00.000-07:002007-09-16T11:56:06.044-07:00Nocturno del miedo.Es de noche.<br />Tú sabes...<br />Hay ojos amarillos<br />edificando negras soledades<br />en extrañas esquinas.<br />Y hay corazones ciegos<br />suplicando mendrugos de palabras<br />ante espaldas dormidas.<br />Y hay hombres revolviendo en la tristeza<br />para encontrar un eco,<br />un trozo flaco,<br />las hilachas desnudas de una risa.<br />Y hay dolores gastados,<br />y amores sin abrigo,<br />y mujeres marchitas<br />vendiendo en la intemperie<br />su follaje de espinas.<br />Es de noche.<br />Tú sabes...<br />El mundo es una espada<br />decapitando rosas ateridas.<br />Es un hueco de vísceras aullantes,<br />un infierno de luna<br />diseminando gotas de ceniza.<br />¡Qué suerte este destino de sabernos,<br />de tocarnos<br />y vernos<br />y sentirnos,<br />de amarrar,<br />al ocaso,<br />la proa de tus manos errabundas<br />en mi cintura herida!<br />Abrázame,<br />amor mío.<br />Es de noche.<br />Tú sabes...<br />En los desfiladeros del silencio<br />muerden fauces salvajes<br />las violetas perdidas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-61367621362682446482007-09-16T11:54:00.002-07:002007-09-16T11:55:22.561-07:00Encender el amor.Señor jefe:<br />escrito a doble espacio,<br />con copia a personal,<br />según sus directivas<br />tan estrictas<br />y exactas,<br />atentamente quiero explicitarle<br />mi ausencia en su reloj<br />cuando sonaron las siete campanadas.<br />Porque el día nació,<br />tímidamente,<br />como nacen los días,<br />sin palabras,<br />con los ojos sedientos de temblores<br />y el horario sentándose en la cama.<br />Pero,<br />esta lluvia audaz<br />fue desflorando<br />las matas de azaleas, las acacias,<br />las hiedras adheridas a los muros<br />con sus uñas de cal, enamoradas...<br />y me exigió que no,<br />que no cediera a la rutina gris y cotidiana,<br />que arrebatara el fuego en sus pupilas<br />con mis besos de urgencias y fogatas,<br />que arrancara a sus sueños los susurros<br />donde se encienden todas las palabras,<br />que escanciara en su copa<br />las oblicuas<br />lloviznas de mi sangre derramada<br />desde el racimo azul,<br />desde el estambre de mi espiga compacta<br />en una nueva génesis poética<br />de esta greda descalza<br />que erige las almenas de la vida<br />cuando no hay asideros, ni ilusiones,<br />y el salario no alcanza para nada.<br />Por eso señor jefe,<br />con franqueza,<br />disculpe este retraso de planillas,<br />y el desorden de peines y corbatas.<br />La lluvia,<br />perentoria,<br />me detuvo<br />a encender el amor,<br />esta mañana.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-4067648487868344212007-09-16T11:54:00.001-07:002007-09-16T11:54:36.962-07:00Raíces en la sangre.Vengo de ti,<br />del tajo de tu fuerza,<br />del duelo entre el dolor y la esperanza,<br />de llanuras desiertas<br />y naufragios,<br />de la angustia y la rabia,<br />de aquella soledad,<br />hollando heridas,<br />por las secas veredas de tu infancia.<br />Soy casi un eco tuyo,<br />efímero reflejo en los azogues,<br />el aura transparente<br />de todo lo que piensas<br />y masticas<br />y callas.<br />Puedo pasar,<br />tal vez,<br />inadvertida,<br />junto a tu solidez y tu arrogancia<br />y,<br />sin embargo,<br />sin que tú lo sepas,<br />vienes de mí,<br />del fondo de mi alma.<br />Porque hay veinte veranos destrenzando<br />la llovizna incesante de su magia<br />y mis sueños<br />tañendo la ternura<br />en las secas raíces de tus alas...<br />y mi risa y mis lunas y mis pájaros<br />y mis hebras de luz<br />en las mañanas.<br />Entonces,<br />ya no soy la voz del agua:<br />superficial, azul, despreocupada;<br />entonces,<br />ya no eres,<br />solamente<br />el ardor despeinado de tu fragua,<br />y hay algo de mi canto en tus silencios<br />y hay algo de tu fuego<br />en mis entrañas.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-37578723507908581942007-09-16T11:53:00.000-07:002007-09-16T11:54:01.939-07:00Entre el aire y el fuego.Usted,<br />¿se ha dado cuenta que el olvido<br />es<br />algo más<br />que inaugurar la ausencia?<br />¿Que es una geografía sin vertientes<br />sobre la piel<br />sumisa<br />de la tierra<br />donde se hacina toda la sal de la tristeza,<br />donde crepitan lámparas amargas<br />por los cielos desnudos<br />y las grietas,<br />y estridulan su látigo los grillos<br />bajo la luz<br />herida<br />de cuatro lunas ciegas?<br />Un territorio hastiado de intemperies<br />donde vamos muriendo,<br />de a poquito,<br />sedientos de no verlo,<br />de no andar de su mano las mañanas,<br />de no escuchar su voz<br />cuando regresa,<br />donde creemos<br />casi un imposible<br />retornar al asombro de ser uno<br />porque ya no sabemos cómo hacerlo.<br />Donde nos faltan nombres<br />y palabras<br />y antiguos arenarios de promesas<br />y la savia especial de la ternura<br />y esa cierta vergüenza<br />al extender los sueños<br />y no hallarlo<br />desnudando el amor,<br />a la derecha...<br />Si alguna vez su sangre,<br />su esperanza,<br />pudo sobrevivir a esa miseria,<br />usted<br />se ha dado cuenta que,<br />el olvido<br />es,<br />algo más,<br />que inaugurar la ausencia.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-38125284567870004712007-09-16T11:52:00.002-07:002007-09-16T11:53:20.209-07:00Adentro de nosotros.Ha pasado la noche de los tigres<br />rugiendo entre la escarcha<br />su maraña de furia y desenfreno,<br />la noche de las gotas insurgentes<br />calcinando los muslos encendidos,<br />la noche de los fuegos,<br />la noche de amapolas y colmillos<br />y suspiros<br />y fiebre<br />y sol que estalla<br />en las grietas azules de los besos.<br />La noche de la sed,<br />de los combates,<br />del remolino hambriento.<br />Se diría que todo fue destruido<br />entre el sonido sordo de los truenos.<br />Pero,<br />acaso,<br />tu mano a la deriva<br />enlazando mis dedos,<br />la alianza de tu hombro y mi mejilla,<br />nuestro tiempo de luna sin rincones<br />habitando el silencio,<br />nos encrespa esta pálida ternura<br />que multiplica estrellas en mis venas<br />mientras te escucho,<br />apenas,<br />naufragar en la piel de tu cansancio<br />junto a la exacta piel de mi cansancio...<br />al oeste de todas mis mañanas,<br />en el flanco derecho de los sueños.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-8558470981192812202007-09-16T11:52:00.001-07:002007-09-16T11:52:44.073-07:00En la distancia.Nunca estuvo tan lejos tu ternura,<br />tan lejos de mi piel,<br />de mis cabellos.<br />Nunca estuvo tan lejos,<br />como ahora,<br />de los vuelos tajantes<br />y el silencio,<br />del vaho navegante de los musgos,<br />de la luz vertical de las lloviznas<br />cuando el ocaso es una luna roja<br />atrapada en los cauces de febrero.<br /><br />Y yo aquí,<br />en la distancia,<br />con tantas ganas de decir: “ te quiero”<br />y entrar en la tristeza de tus ojos<br />y encenderte las rosas,<br />como siempre,<br />con la complicidad de alguna esquina<br />desvelada de besos.<br /><br />Pero,<br />ya ves,<br />es tarde<br />aunque lo calles,<br />te delata tu mano,<br />distraída,<br />abandonando harapos de caricias<br />aquí,<br />sobre mi miedo...<br />y el delgado perfil de la nostalgia<br />recortando la orilla del destierro...<br />y esta absurda vergüenza<br />de comprender,<br />al fin,<br />que tu ternura<br />nunca estuvo tan lejos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-34271265014024281372007-09-16T11:51:00.000-07:002007-09-16T11:52:05.684-07:00Los sueños inmolados.Entre torpes espasmos fronterizos,<br />una centuria ciega de fogatas<br />se exilia por los pómulos del pubis,<br />emboscando cadencias<br />en la húmeda raíz de los guijarros.<br />Entonces,<br />desde lejos,<br />desde el seco esqueleto de sus náuseas,<br />sobrevienen aullidos polvorientos,<br />gritos espiralados<br />y una conflagración agonizante<br />que desvalida espinas y jadeos,<br />que desnuca pezones de amapolas<br />con puños oxidados,<br />que insurrecciona efímeras mareas,<br />que conmueve racimos seminales<br />sobre harapos de orgasmo.<br />Después,<br />sólo las fauces,<br />sólo fauces azules mordiendo las espaldas,<br />y ráfagas de venas extinguidas<br />hilvanando pestillos soñolientos<br />con nieblas de tabaco.<br />Tal vez,<br />por un instante,<br />el amor fue una tregua en el vacío,<br />tal vez fueron posibles los relámpagos...<br /><br />pero eran tan profundos sus silencios,<br />tan despiadado el filo de su sangre,<br />que apenas vislumbraron,<br />en quebrados azogues,<br />huellas de otras ausencias<br />naufragando en la orilla de los párpados.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-43857976037486775802007-09-16T11:50:00.002-07:002007-09-16T11:51:28.744-07:00Conquista del olvido.Como ves,<br />el olvido no es sencillo.<br />Hay que andar,<br />con cautela,<br />anillos de memoria enmarañada,<br />navegar espejismos de promesas<br />haciendo caso omiso a sus palabras,<br />amarrados a las arboladuras<br />de vergüenzas,<br />engaños<br />y distancias<br />y aprender,<br />lentamente,<br />a conjugar los verbos en pretérito<br />aunque la sangre insurreccione pájaros<br />debajo de las pieles harapientas<br />cada vez que digamos:<br />yo lo amaba.<br />No es corriente<br />ni simple<br />conquistarlo.<br />Es un asedio largo y doloroso<br />junto a la soledad de sus murallas.<br />Porque erige sus puentes levadizos<br />y desnuda las lenguas crepitantes<br />donde hierve el recuerdo<br />la encendida insolencia de su entraña.<br />Y nunca pacta treguas.<br />Y a veces,<br />tiene tiempo<br />de armar contraofensivas peligrosas.<br />Y siempre,<br />en sus bastiones,<br />sopla un salvaje viento de nostalgias.<br />Es claro que uno puede ejercerlo de prisa,<br />con el filo<br />de alguna antigua furia subterránea<br />y antes que se atrinchere en sus almenas,<br />de un manotazo,<br />sin pensar siquiera,<br />decapite los pétalos azules<br />de su dalia obstinada<br />o mentirse su muerte<br />cada día<br />mientras la ausencia resquebraja arcillas<br />en los párpados secos de las máscaras.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4770503122864172447.post-46181543324176097782007-09-16T11:50:00.001-07:002007-09-16T11:50:50.286-07:00Agonía en el viento.Yo fui aquella que amó.<br />La que soñaba residir<br />para siempre<br />en la azul geografía de tus besos<br />y reía<br />trizando los cristales<br />con sus filos de látigo,<br />amarillos,<br />enmarañando voces en el viento.<br />La que trenzaba esperas en la tarde<br />cuando el verano lloviznaba<br />lento<br />sobre el aguaribay<br />todo el crepúsculo<br />aterido de sombras y silencio.<br />Soy esa que llevaba<br />tan desnuda la vida,<br />tan sumisos<br />los cauces de su sangre sobre el cáliz<br />y el corazón tan tierno<br />que,<br />ni siquiera enarboló reproches<br />cuando hundiste el puñal en su semilla<br />y arrojaste las vísceras al fuego.<br />Soy esa que te amó como ninguna<br />jamás ha vuelto a amarte,<br />la que tuvo<br />que coser<br />uno a uno<br />sus fragmentos<br />para poder trepar a la esperanza<br />desde el abismo<br />seco<br />de tu infierno,<br />la que aulló cada noche sus insomnios<br />por largas espirales sin regreso,<br />por espinas de náuseas,<br />por delirios...<br />y en los negros muñones del recuerdo<br />estableció el olvido,<br />una mañana,<br />hace ya mucho tiempo.Unknownnoreply@blogger.com0