El precio de la magia.

Después vendrá el olvido,
la apatía,
ese dejarse estar,
como si nada,
como si nunca incineré mi vuelo
en el aura amarilla de tu lámpara...
Y te veré pasar,
indiferente,
con un silencio azul en mi mirada.
Después,
mucho después,
vendrá el olvido.
Antes, debo vivir toda esta muerte
y cobrarle a los sueños,
al contado,
el precio clandestino de la magia
y beber,
en los cálices del miedo
el origen ritual de la distancia.
Antes debo exiliar de mi memoria
ese aroma a tabaco
que solía
arder sobre mi piel como un rocío,
como una hoguera al viento
o una llaga
y mutilar tu nombre en los telares
y andar remando,
soledad arriba,
hasta el muelle sutil de la nostalgia
y ejercer el oficio de parirme
una vez
y otra vez
desde el delirio
donde el infierno pacta sus alianzas.
Después vendrá el olvido.
Pero,
ahora,
¿qué hago con este enjambre de crepúsculos
perdido sangre adentro de mi sangre,
que espirala,
en las sombras,
el aullido
de sus lunas violadas?