Entre las ruinas.

Es cierto que andan sueños
gimiendo en mi locura
y huellas secas
alucinando un tiempo sin raíces,
sin ternura, sin pájaros,
y furiosos infiernos repetidos
en el ritual desnudo de tus manos.
Y anda un recuerdo azul
bajo los párpados,
y un antifaz de piedra y un cuchillo,
y un patético amor asesinado.
Es cierto que este mundo es un engaño,
es un abismo, un páramo, una tumba,
un hueco de dolores malheridos,
un duro territorio miserable
donde mi cuerpo yace, amortajado,
donde mi risa sólo es una ausencia,
donde el silencio crece como un nombre
que una herida, en mi voz, está gritando.
Pero también es cierto que,
en el fondo,
aún quedo yo con mi destino intacto,
que puedo ver tu soledad mezquina
ahogándose en la orilla acantilada
de todos tus naufragios.
Que puedo ser testigo de tu rabia
porque,
a pesar de tantas dentelladas,
¡aún quedo yo...! ¡yo quedo...!
la memoria
de una antigua Medea ante el oráculo.
Aún quedo yo,
después de tus diluvios,
después de los espejos y los llantos.
Aún quedo yo.
Con pieles andrajosas,
nadie regresa impune del espanto –
pero soy lo importante,
la salvaje
violencia de mi sangre empecinada,
la luz edificada entre las ruinas,
el fuego calcinando los presagios.
Soy las alas y el vuelo.
Soy la vida.
La pequeña simiente de un milagro.