El rocío salvaje.

De qué lugar,
pregunto,
de qué piedra
brota este manantial
y cristaliza
astillas de silencio en mi fracaso
para manifestar que,
todavía,
hay espacios de greda en mis perfiles
donde sólo se encastran tus abrazos,
para gritar
que ya no soy mi nombre
si tu voz calla el eco sustantivo
de mi propio vocablo.
Que soy la cicatriz de lo que fuimos,
insolentando muros de tinieblas
con ojos fatigados,
cuando esta soledad no es,
ni siquiera,
la infamante mitad de mi nostalgia.
Y la ausencia me pesa más que nunca.
Y el recuerdo es la playa en que naufrago.
Que navego en mi amor,
a la deriva,
bajo esta gris llovizna que humedece
la textura salvaje de mis párpados.
Y que no habrá azucenas
ni palomas
ni sueños deshojando calendarios
porque,
sobre las últimas cenizas,
está cayendo,
sin cesar,
tu olvido,
como un rocío amargo.