Por los cauces secretos.

Aquí,
dentro del pecho,
el odio es un puñal,
es un veneno,
una lepra royendo las entrañas,
un ritual de cenizas sin cerrojos
asfixiando recuerdos.
Aquí,
bajo esta piel que se encendía
en la salvaje fiebre de tus besos,
hay un volcán ardiendo, hay una copa,
hay un cauce secreto
en el que escancio agrias desmemorias
para saciar la sed de mis infiernos.
Aquí,
en este útero de lava,
por los azules yermos donde,
un día,
tu amor multiplicaba las simientes,
sopla un viento de fuego
y una luna de sangre sin destino
y negras mariposas
y los lobos ebrios de ausencia
violentando sellos.
Y yo debo saber,
y me pregunto si aún es posible perdonar,
si puedo
oficiar el olvido en mis altares
antes que me devoren los espejos,
si aún queda algún retazo de memoria
que pueda prometerme una nostalgia,
un rocío de luz, desnudo y fresco,
que llovizne sus leves transparencias
sobre las cicatrices de mis sueños.
No me sirve este odio, no me sirve,
y, sin embargo, soy su prisionera
por tantas soledades malheridas,
por la ternura asesinada al viento,
por la cólera alzada en estandarte
cuando el hastío era una bocanada
de espinas, de maldad y filos ciegos.
Y no puedo el olvido, y no perdono,
y cargo lanzaderas con mis odios
y deshilo el amor, y sigo urdiendo
en la desolación de mis telares
el sayal, amarillo, del silencio.